Я ПООЩРЯЮ БЕЗОПАСНЫЙ СЕКС, ПОТОМУ ЧТО Я ХОРОШИЙ ДЯДЯ ©
Название: Себастьян-амёба и человек-тень
Автор: Св. Иоанн Уотсон
Направленность: слэш
Фандом: Sherlock BBC
Жанр: postReichenbach, hellomadness
Рейтинг: R [за матерню]
Размер: 1 161 слово
Персонажи: Себастьян Моран, Джим Мориарти.
Предупреждения: OOC, AU.
Оно всё такое странноеСебастьян плывёт по жизни не то чтобы бревном, скорее амёбой.
Единственная разница между Себастьяном и амёбой, не считая внешнего вида, внутреннего строения и прочих, в сущности, мелочей – в том, что он осознаёт: чего-то не хватает. Ему кажется, он забыл что-то важное. Но исключительно на уровне головы. Сердце помнит о случившемся, намекая эмоциями, глупыми, отвлекающими, и поэтому он не просто амёба, он ещё и унылая амёба.
В остальном же – сплошные сходства.
Если амёбу ткнуть иголкой, она отстранится, но значительно позже. Не сразу отреагирует, не сразу почувствует боль.
Себастьян числится снайпером у Дженкинса, но поскольку Дженкинс – пусть и богатый, но идиот, он не прорабатывает все детали, и иногда случаются неприятности вроде простреленного плеча или бедра. Себастьян видит кровь и осознаёт, что ранен, но чувствует боль, только когда возвращается домой. Не во время обработки раны, не потому, что щиплет. А вот так, внезапно и без каких-либо побуждающих внешних факторов. Двигать рукой или ногой больше неприятно, чем болезненно, однако он послушно выжидает какое-то время, прежде чем вернуться к работе.
Себастьян и его организм – два разных существа. Себастьян осознаёт, что телу нужен отдых. Он чувствует усталость, но не хочет спать. Не хочет лежать, впрочем, как и двигаться не испытывает особого желания. Ему кажется, что это происходит по инерции. Как если бы он был шариком, который толкнули со склона, и он катился, и ему даже хотелось катиться какое-то время. Но вот склон закончился, началась ровная поверхность, а он всё катится, потому что так велят законы физики, а не по собственному побуждению.
У Себастьяна течёт кровь. У Себастьяна текут мысли. Лениво и медленно. Но осознание каких-то вещей доходит с опозданием. Связь между клетками тела и мозгом нарушена, сигналы с огромной задержкой добираются до центра активности. Связь Себастьяна с собственным рассудком нарушена. Всё нарушено. И он забыл, когда это началось. Как это происходило. Он живёт в мире результата, с дырой в памяти и амёбностью в образе существования.
Телевизор дрожащим мужским голосом сообщает: “Мне кажется, я схожу с ума”. Себастьян фырчит и жмёт на “выкл.”, но слова застревают в памяти.
Здравствуйте, меня зовут Себастьян, мне недо-сорок, и я – амёба, которая сходит с ума.
Привет, Себастьян!..
При том роде деятельности и при том прошлом, которыми может похвастаться Себастьян, в общем-то, немудрено поехать крышей. Он где-то посередине между старостью и молодостью, между прекрасной памятью, вплоть до мелочей, до самого детства, и абсолютной амнезией. Между собой прошлым и собой будущим. Наверное, именно это и принято называть жизнью. Нахождением в настоящем моменте времени, быть самим собой. Но Себастьян почему-то не в восторге. Дзен не постигается, и что-то ускользает, змеями в насыщенно зелёной траве скрывается, не заметное глазу.
Себастьян отказывается признать, что у него проблема. Он не ходил к мясникам душ человеческих даже после войны, хотя ему настоятельно советовали. И сейчас не пойдёт. Он даже не знает, как сформулировать это, так сказать, затруднение. “Что-то не так” звучит как-то жалко, глупо и неопределённо. Поэтому в итоге Себастьян решает, что всё хорошо. Всё просто прекрасно. Проблемы? Нет, не слышал. У кого? У него? Вас дезинформировали. Он прекрасно живёт: любимая работа, привычные военные условия (маленькая квартира с минимальным набором вещей, пустая и чужая, как чёрт знает что, но хрен он в этом признается даже самому себе), прогулки по Лондону среди многоликой толпы. “Каждый житель Лондона, выходящий на улицу, в среднем за день появляется на пятидесяти камерах слежения и пятнадцати фотографиях туристов”. Слова сами всплывают в голове. Доктор, это лечится?..
Кстати, о прогулках по Лондону. Себастьян действительно сходит с ума. Вот уже неделю он видит человека-тень. Он и сам не знает, откуда взялось это глупое прозвище для него. Просто появилось перед глазами и пропало, закрепившись, тем не менее, в сознании. То ли Себастьян понимал, что он чем-то неуловимо отличается от других, то ли дело заключалось в ином.
Он будто случайно спотыкается о человека-тень взглядом и потом не может этот треклятый взгляд отвести. А тот улыбается широко, смотрит внимательно прямо на него. От его улыбки всегда чертовски болит голова. Буквально раскалывается. Себастьяну кажется, что он слышит хруст в голове, чувствует, как кроится череп. Это пугает, вгоняет в первобытную панику.
Человек-тень как-то связан с ним, Себастьян это точно знает. Иначе почему он смотрит на него, почему улыбается по-шальному безбашенно.
Человек-тень всегда появляется в толпе. На другой стороне улицы. На линии горизонта. Чтобы не догнать, не прикоснуться, не пробиться. Прежде чем Себастьян преодолевает расстояние в один пешеходный переход и расталкивает ворчащих людей плечами, проходит целая вечность, и человек-тень растворяется, словно утренняя дымка, уползающая в подворотни с первыми лучами солнца, извещающего о новом дне.
Губы этого человека шевелятся, и Себастьян, превозмогая боль в голове, игнорируя хруст и трещины, пытается прочитать. И бледнеет.
- Ты знаешь, кто я, Бастиан.
Он не может, просто физически не может слышать его голос, угадать интонации, но человек-тень растягивает гласные до боли знакомо, пропевает их на манер какой-то песни из детства. Такой простой мотивчик, забытый со временем.
- Ты знаешь, что я.
В душе поселяется какой-то новый страх, он захлёстывает Себастьяна, всего и сразу, парализует, вызывает желание истерически смеяться и кричать, но все звуки застревают в горле, ни вдохнуть, ни выдохнуть, ни сглотнуть. И в голове только бьётся испуганной птицей: как страшно, боже мой, как же страшно. И следом опустошающее, словно эхо от единственной капли, с большой высоты упавшей в лужу: почему?..
Человек-тень не позволяет к себе прикасаться. И Себастьян злится на него за это, но ничего не может поделать.
- Назови моё имя, - губы шевелятся, а потом растягиваются в дразнящей улыбке.
- Назови моё имя, - повторяет он, стоя под окнами себастьяновой квартиры.
- Назови его. Ты же знаешь.
- Ты же знаешь… - эхом в голове.
Себастьяну хочется сказать, а не пойти ли тебе к чёрту. Не свалить ли тебе нахуй из моей головы. Хватит. Прекрати. Почему ты это делаешь?
Здравствуйте, меня зовут Себастьян, мне недо-сорок, и я – амёба, которая сходит с ума.
- Привет, Себастьян, - издевательски тянет человек-тень.
Себастьян берёт бессрочный отпуск.
- Увольняешься, - уточняет человек-тень.
Я так устал, думает Себастьян. Я так, мать твою, устал.
- Ты не можешь устать, ты же мёртвый, мёртвый, мёртвый…
Себастьян вскакивает с кровати в холодном поту и судорожно ощупывает себя. Живой. Плотный. Осязаемый. Лихорадочно отыскивает пульс, вжимает пальцы в запястье до синяков. Бьётся. Дышит. Движется. Стучит. Всё неправда.
И с губ само срывается:
- Джим…
Джим сидит у него на кухонном столе и играется с ножом. Каким-то чудом удерживает его в вертикальном положении, уткнув кончиком в подушечку указательного пальца.
- Крови нет, - констатирует он.
- Тебя самого тоже нет, - буднично откликается Себастьян. Он действительно знает теперь, что такое Джим. Он - галлюцинация. Его персональная галлюцинация.
- Какой ты скучный, - хмурится Джим и отбрасывает нож. – Скучный. Ты всегда таким был.
- Ну разве мы не нашли друг друга? Я – вечно скучный, ты – вечно скучающий. Это судьба.
- Не знал, что ты – фаталист, Бастиан. Тебе не идёт.
- Вера – не одежда, она не может быть к лицу или не очень.
- Опять мыслишь рамками.
- Опять за них вылезаешь. Кофе?..
- Не откажусь…
Привет, меня зовут Себастьян, мне недо-сорок, и я – амёба, которая сходит с ума.
Впрочем, в компании это не так уж и плохо.
Автор: Св. Иоанн Уотсон
Направленность: слэш
Фандом: Sherlock BBC
Жанр: postReichenbach, hellomadness
Рейтинг: R [за матерню]
Размер: 1 161 слово
Персонажи: Себастьян Моран, Джим Мориарти.
Предупреждения: OOC, AU.
Оно всё такое странноеСебастьян плывёт по жизни не то чтобы бревном, скорее амёбой.
Единственная разница между Себастьяном и амёбой, не считая внешнего вида, внутреннего строения и прочих, в сущности, мелочей – в том, что он осознаёт: чего-то не хватает. Ему кажется, он забыл что-то важное. Но исключительно на уровне головы. Сердце помнит о случившемся, намекая эмоциями, глупыми, отвлекающими, и поэтому он не просто амёба, он ещё и унылая амёба.
В остальном же – сплошные сходства.
Если амёбу ткнуть иголкой, она отстранится, но значительно позже. Не сразу отреагирует, не сразу почувствует боль.
Себастьян числится снайпером у Дженкинса, но поскольку Дженкинс – пусть и богатый, но идиот, он не прорабатывает все детали, и иногда случаются неприятности вроде простреленного плеча или бедра. Себастьян видит кровь и осознаёт, что ранен, но чувствует боль, только когда возвращается домой. Не во время обработки раны, не потому, что щиплет. А вот так, внезапно и без каких-либо побуждающих внешних факторов. Двигать рукой или ногой больше неприятно, чем болезненно, однако он послушно выжидает какое-то время, прежде чем вернуться к работе.
Себастьян и его организм – два разных существа. Себастьян осознаёт, что телу нужен отдых. Он чувствует усталость, но не хочет спать. Не хочет лежать, впрочем, как и двигаться не испытывает особого желания. Ему кажется, что это происходит по инерции. Как если бы он был шариком, который толкнули со склона, и он катился, и ему даже хотелось катиться какое-то время. Но вот склон закончился, началась ровная поверхность, а он всё катится, потому что так велят законы физики, а не по собственному побуждению.
У Себастьяна течёт кровь. У Себастьяна текут мысли. Лениво и медленно. Но осознание каких-то вещей доходит с опозданием. Связь между клетками тела и мозгом нарушена, сигналы с огромной задержкой добираются до центра активности. Связь Себастьяна с собственным рассудком нарушена. Всё нарушено. И он забыл, когда это началось. Как это происходило. Он живёт в мире результата, с дырой в памяти и амёбностью в образе существования.
Телевизор дрожащим мужским голосом сообщает: “Мне кажется, я схожу с ума”. Себастьян фырчит и жмёт на “выкл.”, но слова застревают в памяти.
Здравствуйте, меня зовут Себастьян, мне недо-сорок, и я – амёба, которая сходит с ума.
Привет, Себастьян!..
При том роде деятельности и при том прошлом, которыми может похвастаться Себастьян, в общем-то, немудрено поехать крышей. Он где-то посередине между старостью и молодостью, между прекрасной памятью, вплоть до мелочей, до самого детства, и абсолютной амнезией. Между собой прошлым и собой будущим. Наверное, именно это и принято называть жизнью. Нахождением в настоящем моменте времени, быть самим собой. Но Себастьян почему-то не в восторге. Дзен не постигается, и что-то ускользает, змеями в насыщенно зелёной траве скрывается, не заметное глазу.
Себастьян отказывается признать, что у него проблема. Он не ходил к мясникам душ человеческих даже после войны, хотя ему настоятельно советовали. И сейчас не пойдёт. Он даже не знает, как сформулировать это, так сказать, затруднение. “Что-то не так” звучит как-то жалко, глупо и неопределённо. Поэтому в итоге Себастьян решает, что всё хорошо. Всё просто прекрасно. Проблемы? Нет, не слышал. У кого? У него? Вас дезинформировали. Он прекрасно живёт: любимая работа, привычные военные условия (маленькая квартира с минимальным набором вещей, пустая и чужая, как чёрт знает что, но хрен он в этом признается даже самому себе), прогулки по Лондону среди многоликой толпы. “Каждый житель Лондона, выходящий на улицу, в среднем за день появляется на пятидесяти камерах слежения и пятнадцати фотографиях туристов”. Слова сами всплывают в голове. Доктор, это лечится?..
Кстати, о прогулках по Лондону. Себастьян действительно сходит с ума. Вот уже неделю он видит человека-тень. Он и сам не знает, откуда взялось это глупое прозвище для него. Просто появилось перед глазами и пропало, закрепившись, тем не менее, в сознании. То ли Себастьян понимал, что он чем-то неуловимо отличается от других, то ли дело заключалось в ином.
Он будто случайно спотыкается о человека-тень взглядом и потом не может этот треклятый взгляд отвести. А тот улыбается широко, смотрит внимательно прямо на него. От его улыбки всегда чертовски болит голова. Буквально раскалывается. Себастьяну кажется, что он слышит хруст в голове, чувствует, как кроится череп. Это пугает, вгоняет в первобытную панику.
Человек-тень как-то связан с ним, Себастьян это точно знает. Иначе почему он смотрит на него, почему улыбается по-шальному безбашенно.
Человек-тень всегда появляется в толпе. На другой стороне улицы. На линии горизонта. Чтобы не догнать, не прикоснуться, не пробиться. Прежде чем Себастьян преодолевает расстояние в один пешеходный переход и расталкивает ворчащих людей плечами, проходит целая вечность, и человек-тень растворяется, словно утренняя дымка, уползающая в подворотни с первыми лучами солнца, извещающего о новом дне.
Губы этого человека шевелятся, и Себастьян, превозмогая боль в голове, игнорируя хруст и трещины, пытается прочитать. И бледнеет.
- Ты знаешь, кто я, Бастиан.
Он не может, просто физически не может слышать его голос, угадать интонации, но человек-тень растягивает гласные до боли знакомо, пропевает их на манер какой-то песни из детства. Такой простой мотивчик, забытый со временем.
- Ты знаешь, что я.
В душе поселяется какой-то новый страх, он захлёстывает Себастьяна, всего и сразу, парализует, вызывает желание истерически смеяться и кричать, но все звуки застревают в горле, ни вдохнуть, ни выдохнуть, ни сглотнуть. И в голове только бьётся испуганной птицей: как страшно, боже мой, как же страшно. И следом опустошающее, словно эхо от единственной капли, с большой высоты упавшей в лужу: почему?..
Человек-тень не позволяет к себе прикасаться. И Себастьян злится на него за это, но ничего не может поделать.
- Назови моё имя, - губы шевелятся, а потом растягиваются в дразнящей улыбке.
- Назови моё имя, - повторяет он, стоя под окнами себастьяновой квартиры.
- Назови его. Ты же знаешь.
- Ты же знаешь… - эхом в голове.
Себастьяну хочется сказать, а не пойти ли тебе к чёрту. Не свалить ли тебе нахуй из моей головы. Хватит. Прекрати. Почему ты это делаешь?
Здравствуйте, меня зовут Себастьян, мне недо-сорок, и я – амёба, которая сходит с ума.
- Привет, Себастьян, - издевательски тянет человек-тень.
Себастьян берёт бессрочный отпуск.
- Увольняешься, - уточняет человек-тень.
Я так устал, думает Себастьян. Я так, мать твою, устал.
- Ты не можешь устать, ты же мёртвый, мёртвый, мёртвый…
Себастьян вскакивает с кровати в холодном поту и судорожно ощупывает себя. Живой. Плотный. Осязаемый. Лихорадочно отыскивает пульс, вжимает пальцы в запястье до синяков. Бьётся. Дышит. Движется. Стучит. Всё неправда.
И с губ само срывается:
- Джим…
Джим сидит у него на кухонном столе и играется с ножом. Каким-то чудом удерживает его в вертикальном положении, уткнув кончиком в подушечку указательного пальца.
- Крови нет, - констатирует он.
- Тебя самого тоже нет, - буднично откликается Себастьян. Он действительно знает теперь, что такое Джим. Он - галлюцинация. Его персональная галлюцинация.
- Какой ты скучный, - хмурится Джим и отбрасывает нож. – Скучный. Ты всегда таким был.
- Ну разве мы не нашли друг друга? Я – вечно скучный, ты – вечно скучающий. Это судьба.
- Не знал, что ты – фаталист, Бастиан. Тебе не идёт.
- Вера – не одежда, она не может быть к лицу или не очень.
- Опять мыслишь рамками.
- Опять за них вылезаешь. Кофе?..
- Не откажусь…
Привет, меня зовут Себастьян, мне недо-сорок, и я – амёба, которая сходит с ума.
Впрочем, в компании это не так уж и плохо.
@темы: МорМор
-
-
30.01.2013 в 13:36